
Clásico·Novela gótica
Drácula
Bram Stoker
Cuando el conde Drácula abandona los Cárpatos hacia Londres, el terror ancestral cruza el umbral de la modernidad.

“¿Qué precio pagarías por conservar para siempre una juventud inmune al paso del tiempo y a la culpa?”
En el Londres victoriano de salones refinados y oscuros callejones, el apuesto Dorian Gray queda cautivado por las ideas hedonistas de lord Henry Wotton. Deseoso de preservar intacta su belleza, formula un imprudente anhelo: que sea su flamante retrato, pintado por Basil Hallward, el que envejezca en su lugar. Conforme Dorian se sumerge en una espiral de placeres prohibidos, caprichos egoístas y transgresiones morales, su rostro permanece inalterable y radiante, mientras el lienzo oculto asume la corrosión de su alma. Una obra maestra hipnótica sobre la vanidad, el esteticismo y las sombras de la conciencia.
“Es tu mejor obra, Basil; lo mejor que has hecho en tu vida —dijo lord Henry con languidez.”
“No estoy de acuerdo con una sola palabra de cuanto has dicho; y lo que es más, Harry, estoy seguro de que tú tampoco.”
“No habéis echado a perder mi placer al conoceros, señor Gray —dijo lord Henry, adelantándose y tendiéndole la mano.”
“Sí —prosiguió lord Henry—; ese es uno de los grandes secretos de la vida: curar el alma por medio de los sentidos, y los sentidos por medio del alma.”
“Me alegro de que aprecies mi obra al fin, Dorian —dijo fríamente el pintor cuando se hubo repuesto de su sorpresa.”
“Puro afecto de familia, te lo aseguro, tío George: quiero sacarte algo.”
“Estamos hablando del pobre Dartmoor, lord Henry —exclamó la duquesa, haciéndole una inclinación afable desde el otro lado de la mesa.”
“Una tarde, un mes más tarde, Dorian Gray descansaba en un lujoso sillón, en la pequeña biblioteca de la casa de lord Henry en Mayfair.”
“Las personas como tú —los caprichosos rayos de sol de la vida— no cometen crímenes, Dorian.”
“¡Y, sin embargo, qué difícil resultaba decidir entre las pretensiones de las diversas escuelas!”
“No es un caballero, madre, y detesto el modo en que me habla —dijo la muchacha, poniéndose de pie y acercándose a la ventana.”
“¡Oh!, que serás un buen muchacho y que no nos olvidarás —respondió ella, sonriéndole.”
“No, Harry —respondió el artista, entregando el sombrero y el abrigo al camarero que se inclinaba.”
“¡Oh!, tus teorías sobre la vida, tus teorías sobre el amor, tus teorías sobre el placer.”
“Ella se levantó del suelo y, con una penosa expresión de dolor en el rostro, cruzó la habitación hacia él.”
“Sí; es sumamente trágico, por supuesto, pero no debes mezclarte en ello.”
“¡Ah!, entonces —dijo lord Henry, levantándose para marcharse—, entonces, mi querido Dorian, tendrías que luchar por tus victorias.”
“Basil —dijo, acercándose mucho y mirándolo fijamente a los ojos—, cada uno de nosotros guarda un secreto.”
“Bueno, señor, se llenará de telarañas si entra allí: hace cerca de cinco años que no se abre, desde que murió el señor marqués.”
“Haga pasar el cuadro, señor Hubbard, por favor —dijo con cansancio, volviéndose.”
“Y ciertamente el libro entero le parecía contener la historia de su propia existencia, escrita antes de que él la hubiese vivido.”
“La selenita crecía y menguaba con la luna, y el meloceo, que descubre a los ladrones, solo podía ser aplacado por la sangre de cabrito.”
“Le parecía que, de algún modo misterioso, sus vidas habían sido su propia vida.”
“Fue el nueve de noviembre, la víspera de su trigésimo octavo cumpleaños, como a menudo recordaría después.”
“Inglaterra es ya bastante mala, bien lo sé, y la sociedad inglesa marcha descarriada.”
“Estás loco, Dorian, o estás representando un papel —murmuró Hallward, frunciendo el ceño.”
“Dorian dormía con absoluta tranquilidad, recostado sobre su costado derecho, con una mano bajo la mejilla.”
“Sea cual sea mi vida, él tuvo más que ver en su construcción o en su ruina de lo que jamás tuvo el pobre Harry.”
“Se levantan temprano porque tienen mucho que hacer, y se acuestan temprano porque tienen muy poco en qué pensar.”
“Tendrá que venir una tarde de estas a explicarme esa teoría, lord Henry.”
“Una lluvia fría comenzó a caer, y las farolas borrosas adquirían un aspecto espectral en medio de la niebla goteante.”
“Buenas noches —respondió el joven, subiendo los peldaños y secándose la boca reseca con un pañuelo.”
“Pero yo no quiero ser rebautizada, Harry —repuso la duquesa, mirándolo con sus ojos admirables.”
“La conciencia de sentirse acosado, acorralado y perseguido había comenzado a dominarlo por entero.”
“Ojalá pudiera amar —exclamó Dorian Gray con un hondo acento patético en la voz.”
“Mi querido muchacho —dijo lord Henry sonriendo—, cualquiera puede ser bueno en el campo.”
“Mi querido amigo —dijo lord Henry alzando las cejas con asombro—, te lo pregunté porque creí que tal vez podrías darme una respuesta.”
“Era una noche deliciosa, tan tibia que llevaba el abrigo sobre el brazo y ni siquiera se había anudado la bufanda de seda al cuello.”

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Bram Stoker
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Obra de dominio público (1890). Texto: Project Gutenberg #174. La versión en español es una traducción asistida por IA y puede contener erratas. Edición digital de Inkora Stories. Más información