Capítulo X

El día transcurrió muy parecido al anterior. La señora Hurst y la señorita Bingley habían pasado algunas horas de la mañana con la enferma, quien seguía mejorando, aunque despacio; y, por la tarde, Elizabeth se unió al grupo de ellas en el salón. La mesa de loo, sin embargo, no apareció. El señor Darcy estaba escribiendo, y la señorita Bingley, sentada cerca de él, observaba el progreso de su carta y le distraía repetidamente con recados para su hermana. El señor Hurst y el señor Bingley jugaban al piquet, y la señora Hurst observaba la partida de ambos.

Elizabeth cogió una labor de costura y se divirtió lo suficiente prestando atención a lo que pasaba entre Darcy y su compañera. Los continuos elogios de la dama, ya fuera a su caligrafía, a la rectitud de sus renglones o a la longitud de su carta, junto con la perfecta indiferencia con la que se recibían sus alabanzas, formaban un diálogo curioso y coincidían exactamente con la opinión que ella tenía de ambos.

—¡Qué encantada estará la señorita Darcy de recibir una carta así!

Él no respondió.

—Escribe usted con una rapidez inusitada.

—Se equivoca. Escribo más bien despacio.

—¡Cuántas cartas debe de tener la necesidad de escribir en el transcurso de un año! ¡Cartas de negocios, además! ¡Qué odiosas me parecerían!

—Es una fortuna, entonces, que me correspondan a mí en vez de a usted.

—Por favor, dígale a su hermana que estoy deseando verla.

—Ya se lo he dicho una vez, a petición suya.

—Me temo que no le gusta su pluma. Déjeme que se la afile. Afilo plumas maravillosamente.

—Gracias, pero siempre afilo las mías.

—¿Cómo se las apaña para escribir tan recto?

Él guardó silencio.

—Diga a su hermana que me alegra mucho saber de su progreso con el arpa, y hágale saber que estoy entusiasmada con su hermoso proyectito para una mesa, y que me parece infinitamente superior al de la señorita Grantley.

—¿Me da permiso para aplazar su entusiasmo hasta que vuelva a escribir? De momento no tengo espacio para hacerles justicia.

—Oh, no tiene importancia. La veré en enero. Pero ¿escribe usted siempre cartas tan encantadoramente largas a su hermana, señor Darcy?

—Suelen ser largas; pero si siempre encantadoras, no me corresponde a mí determinarlo.

—Para mí es una regla que una persona que puede escribir una larga carta con soltura no puede escribir mal.

—Eso no servirá de cumplido para Darcy, Caroline —exclamó su hermano—, porque él no escribe con soltura. Se esmera demasiado en buscar palabras de cuatro sílabas. ¿A que sí, Darcy?

—Mi estilo de escribir es muy diferente al suyo.

—Oh —exclamó la señorita Bingley—, Charles escribe de la manera más descuidada que uno pueda imaginar. Se come la mitad de las palabras y emborrona el resto.

—Mis ideas fluyen tan deprisa que no tengo tiempo de expresarlas; por lo cual mis cartas a veces no transmiten ninguna idea en absoluto a mis corresponsales.

—Su humildad, señor Bingley —dijo Elizabeth—, debe desarmar cualquier reproche.

—Nada es más engañoso —dijo Darcy— que la apariencia de humildad. A menudo no es más que despreocupación de juicio, y a veces una jactancia indirecta.

—¿Y cuál de las dos cosas califica usted como mi pequeña muestra reciente de modestia?

—La jactancia indirecta; pues usted está realmente orgulloso de sus defectos al escribir, porque considera que proceden de una rapidez de pensamiento y un descuido en la ejecución que, si no estimables, cree al menos sumamente interesantes. El poder de hacer cualquier cosa con rapidez es siempre muy valorado por quien lo posee, y a menudo sin prestar ninguna atención a la imperfección del resultado. Cuando le dijo esta mañana a la señora Bennet que, si alguna vez se decidía a abandonar Netherfield, se marcharía en cinco minutos, pretendía que fuera una especie de panegírico, un cumplido hacia usted mismo; y, sin embargo, ¿qué hay de tan loable en una precipitación que debe dejar por hacer asuntos muy necesarios, y que no puede reportarle ninguna ventaja real ni a usted ni a ningún otro?

—¡Vaya! —exclamó Bingley—, esto es demasiado, acordarse por la noche de todas las tonterías que se dijeron por la mañana. Y, sin embargo, se lo juro, creía que lo que decía de mí mismo era verdad, y lo creo en este momento. Al menos, por lo tanto, no adopté el papel de una innecesaria precipitación meramente para lucirme ante las damas.

—Doy por sentado que lo creía; pero no estoy en absoluto convencido de que se hubiera marchado con tal celeridad. Su conducta dependería tanto del azar como la de cualquier hombre que conozca; y si, en el momento de montar a caballo, un amigo le dijese: «Bingley, más le valdría quedarse hasta la semana que viene», probablemente lo haría, probablemente no se iría, y, a la menor palabra, podría quedarse un mes.

—Con esto lo único que ha demostrado —exclamó Elizabeth— es que el señor Bingley no hizo justicia a su propio carácter. ¡Ahora lo ha hecho lucir mucho más que él mismo!

—Me halaga sobremanera —dijo Bingley— que convierta lo que dice mi amigo en un cumplido a la dulzura de mi temperamento. Pero me temo que le está dando un cariz que ese caballero no pretendía en absoluto; pues sin duda pensaría mejor de mí si, en tales circunstancias, opusiera una negativa rotunda y me largara a caballo tan rápido como pudiera.

—¿Consideraría entonces el señor Darcy que la temeridad de su intención original quedaba compensada por su obstinación en mantenerla?

—Palabra que no sé explicar exactamente el asunto; Darcy debe hablar por sí mismo.

—Usted espera que dé cuenta de opiniones que prefiere atribuir a mí, pero que jamás he reconocido. No obstante, admitiendo que el caso sea como usted lo expone, debe recordar, señorita Bennet, que el amigo que se supone desea su regreso a la casa, y la demora de su plan, simplemente lo ha deseado, lo ha pedido sin esgrimir ni un solo argumento en favor de su conveniencia.

—Ceder de buena gana —fácilmente— a la persuasión de un amigo no tiene ningún mérito para usted.

—Ceder sin estar convencido no es ningún cumplido para el entendimiento de ninguna de las dos partes.

—A usted le parece, señor Darcy, que no deja nada a la influencia de la amistad y el afecto. El cariño hacia quien pide algo haría que uno a menudo cediera de buen grado a una petición, sin esperar a que los argumentos le convenzan a uno de ello. No me estoy refiriendo en particular a un caso como el que ha supuesto sobre el señor Bingley. Quizá debamos esperar a que ocurra la circunstancia antes de discutir la prudencia de su comportamiento al respecto. Pero en los casos generales y corrientes, entre amigos, cuando uno de ellos le pide al otro que cambie una resolución de no mucha importancia, ¿pensaría mal de esa persona por acceder al deseo, sin esperar a que la persuadan con argumentos?

—¿No sería aconsejable, antes de avanzar en este tema, fijar con algo más de precisión el grado de importancia que ha de corresponder a esta petición, así como el grado de intimidad existente entre las partes?

—De ningún modo —exclamó Bingley—; oigamos todos los detalles, sin olvidar su altura y complexión comparativas, pues eso tendrá más peso en la discusión, señorita Bennet, de lo que acaso sospeche. Le aseguro que, si Darcy no fuera un mozo tan alto y corpulento en comparación conmigo, no le guardaría ni la mitad de miramientos. ¡Vaya! Confieso que no conozco un objeto más imponente que Darcy en ocasiones y lugares particulares; en su propia casa especialmente, y un domingo por la tarde, cuando no tiene nada que hacer.

El señor Darcy sonrió; pero a Elizabeth le pareció percibir que estaba bastante ofendido, por lo que reprimió su risa. La señorita Bingley resintió calurosamente la ofensa que había recibido, amonestando a su hermano por decir semejantes necedades.

—Ya veo su intención, Bingley —dijo su amigo—. Le desagrada debatir y quiere silenciar esto.

—Tal vez sea así. Los debates se parecen demasiado a las discusiones. Si usted y la señorita Bennet posponen la suya hasta que yo esté fuera de la habitación, se lo agradeceré mucho; y entonces podrán decir de mí todo lo que gusten.

—Lo que pide —dijo Elizabeth— no es ningún sacrificio por mi parte; y al señor Darcy le iría mucho mejor terminar su carta.

El señor Darcy siguió su consejo y terminó la carta.

Terminado aquel asunto, pidió a la señorita Bingley y a Elizabeth que tuvieran a bien tocar algo de música. La señorita Bingley se dirigió con presteza al pianoforte y, tras una cortés petición de que Elizabeth abriera el camino —a lo que esta se negó con igual cortesía pero mayor firmeza—, tomó asiento.

La señora Hurst cantó con su hermana; y mientras estaban en ello, Elizabeth no pudo evitar observar, al hojear unos libros de música que había sobre el instrumento, con cuánta frecuencia los ojos del señor Darcy se fijaban en ella. Apenas acertaba a suponer que pudiera ser objeto de admiración para un hombre tan importante, y sin embargo, que la mirara porque le desagradaba resultaba todavía más extraño. No obstante, al final solo pudo imaginar que atraía su atención porque había en ella algo más equivocado y reprensible, según sus ideas de lo correcto, que en cualquier otra persona presente. La suposición no la mortificaba. Él le gustaba demasiado poco como para importarle su aprobación.

Después de tocar algunas canciones italianas, la señorita Bingley varió el encanto con una alegre melodía escocesa; y poco después el señor Darcy, acercándose a Elizabeth, le dijo:

—¿No siente usted un gran deseo, señorita Bennet, de aprovechar una ocasión así para bailar un reel?

Ella sonrió, pero no respondió. Él repitió la pregunta, con cierta sorpresa ante su silencio.

—Oh —dijo ella—, le oí antes; pero no pude decidir de inmediato qué contestar. Ya sé que usted quería que dijera «Sí», para tener el gusto de despreciar mi gusto; pero a mí siempre me encanta echar por tierra esa clase de planes y privar a la persona de su desprecio premeditado. Por lo tanto, me he propuesto decirle que no tengo ganas de bailar un reel en absoluto; y ahora desprécieme si se atreve.

—Cierto que no me atrevo.

Elizabeth, que casi esperaba haberlo ofendido, quedó asombrada por su galantería; pero había una mezcla de dulzura y picardía en sus modales que hacía difícil ofender a nadie, y Darcy nunca se había sentido tan hechizado por ninguna mujer como por ella. Realmente creía que, de no ser por la inferioridad de sus parientes, estaría en cierto peligro.

La señorita Bingley vio, o sospechó, lo suficiente como para ponerse celosa; y su gran ansiedad por la recuperación de su querida amiga Jane recibió cierto estímulo de su deseo de librarse de Elizabeth.

A menudo intentaba provocar a Darcy para que cobrara animadversión hacia su invitada, hablando de la supuesta boda de ambos y planeando su felicidad en semejante enlace.

—Espero —dijo mientras paseaban juntas por el arboreto al día siguiente— que le dé usted un par de indicios a su futura suegra, cuando se produzca este deseable acontecimiento, sobre la conveniencia de mantener la boca cerrada; y si puede lograrlo, curar a las hermanas menores de ir tras los oficiales. Y, si me permite mencionar un tema tan delicado, procure reprimir ese pequeño matiz, que raya en la presunción y la impertinencia, que posee su señora.

—¿Tiene algo más que proponer para mi felicidad doméstica?

—Oh, sí. No deje de poner los retratos de su tío y su tía Philips en la galería de Pemberley. Colóquelos junto a su tío abuelo el juez. E ejerciendo la misma profesión, ya sabe, solo que en distintos ámbitos. En cuanto al cuadro de su Elizabeth, no debe intentar que se lo pinten, pues ¿qué pintor haría justicia a esos hermosos ojos?

—No sería fácil, en verdad, captar su expresión; pero su color y su forma, y las pestañas, notablemente finas, podrían copiarse.

En ese momento les salieron al encuentro por otro sendero la señora Hurst y la propia Elizabeth.

—No sabía que tuvieran intención de pasear —dijo la señorita Bingley, con cierta confusión, temiendo que las hubieran oído.

—Se han portado aborreciblemente mal —respondió la señora Hurst—, huyendo sin avisarnos de que salían.

Tomando entonces el brazo libre del señor Darcy, dejó que Elizabeth caminara sola. El sendero apenas daba cabida a tres. El señor Darcy notó la grosería de ellas y dijo de inmediato:

—Este paseo no es lo suficientemente ancho para nuestro grupo. Será mejor que vayamos a la avenida.

Pero Elizabeth, que no tenía la menor inclinación a quedarse con ellos, respondió riendo:

—No, no; quédense donde están. Están divinamente agrupados y resultan sumamente favorecidos. Lo pintoresco se echaría a perder si se admitiera a un cuarto. Adiós.

Echó a correr alegremente entonces, regocijándose, mientras deambulaba, ante la esperanza de estar de vuelta en casa en uno o dos días. Jane ya estaba tan recuperada que pensaba salir de su habitación un par de horas aquella misma tarde.