Diario del dr. Seward · I

29 de octubre.—Esto lo escribo en el tren de Varna a Galatz. Anoche nos reunimos todos un poco antes de la puesta de sol. Cada uno de nosotros había hecho su trabajo lo mejor que había podido; en lo que respecta al pensamiento, al esfuerzo y a la oportunidad, estamos preparados para la totalidad de nuestro viaje y para nuestra labor cuando lleg llegado a Galatz. Cuando llegó la hora habitual, la señora Harker se preparó para su esfuerzo hipnótico; y tras un esfuerzo por parte de Van Helsing más largo y serio de lo que suele ser necesario, cayó en el trance. Por lo general, habla con una simple insinuación; pero esta vez el profesor tuvo que hacerle preguntas, y hacérselas con bastante firmeza, antes de que pudiéramos averiguar algo; al fin llegó su respuesta:—

«No puedo ver nada; estamos quietos; no hay olas que chapoteen, sino tan solo un remolino constante de agua que corre suavemente contra la estacha. Oigo voces de hombres que llaman, de cerca y de lejos, y el rodar y crujir de los remos en los chumaceras. Se dispara un arma en alguna parte; el eco parece lejano. Hay pisadas sobre nuestras cabezas, y se arrastran cuerdas y cadenas. ¿Qué es esto? Hay un destello de luz; puedo sentir el aire soplando sobre mí».

Aquí se detuvo. Se había incorporado, como por impulso, de donde yacía en el sofá, y levantó ambas manos con las palmas hacia arriba, como si levantara un peso. Van Helsing y yo nos miramos con complicidad. Quincey levantó levemente las cejas y la miró con fijeza, mientras la mano de Harker se cerraba instintivamente alrededor de la empuñadura de su kukri. Hubo una larga pausa. Todos sabíamos que el tiempo durante el cual podía hablar se estaba agotando; pero sentíamos que era inútil decir nada. De pronto se sentó y, al abrir los ojos, dijo dulcemente:—

—¿A ninguno de ustedes le apetece una taza de té? ¡Deben de estar todos tan cansados! —No podíamos sino hacerla feliz, y así accedimos. Se apresuró a preparar el té; cuando se hubo marchado, Van Helsing dijo:—

—Ya veis, mis amigos. Él está cerca de tierra: ha dejado su caja de tierra. Pero aún tiene que pisar la orilla. Por la noche puede yacer oculto en alguna parte; pero si no es llevado a la orilla, o si el barco no la toca, no puede alcanzar la tierra. En tal caso puede, si es de noche, cambiar de forma y puede saltar o volar a tierra, como hizo en Whitby. Pero si llega el día antes de que llegue a la orilla, entonces, a menos que sea transportado, no puede escapar. Y si es transportado, los aduaneros pueden descubrir lo que contiene la caja. Así, en suma, si no escapa a tierra esta noche, o antes del alba, se le perderá todo el día. Entonces podremos llegar a tiempo; pues si no escapa de noche daremos con él a la luz del día, metido en su caja y a nuestra merced; ¡porque no se atreve a ser su verdadero yo, despierto y visible, no sea que lo descubran!

No había más que decir, así que esperamos con paciencia hasta el amanecer; momento en el que podríamos saber más por la señora Harker.

Temprano esta mañana escuchamos, con ansiedad contenida, su respuesta en el trance. La fase hipnótica tardó aún más en llegar que antes; y cuando lo hizo, el tiempo restante hasta la salida completa del sol era tan breve que empezamos a desesperar. Van Helsing pareció volcar toda su alma en el esfuerzo; por fin, en obediencia a su voluntad, ella respondió:—

«Todo está oscuro. Oigo agua que chapotea, a mi misma altura, y ciertos crujidos como de madera contra madera». Se detuvo, y el sol rojo se alzó de golpe. Debemos esperar hasta esta noche.

Y así es como viajamos hacia Galatz en una agonía de expectación. Debemos llegar entre las dos y las tres de la madrugada; pero ya en Bucarest vamos con tres horas de retraso, por lo que nos será imposible llegar hasta bien entrada la salida del sol. Así pues, tendremos dos mensajes hipnóticos más de la señora Harker; uno u otro, o ambos, posiblemente arrojen más luz sobre lo que está sucediendo.

Más tarde.—La puesta del sol ha venido y se ha ido. Afortunadamente ocurrió en un momento en que no había distracciones; pues de haber sucedido mientras estábamos en una estación, podríamos no haber conseguido la calma y el aislamiento necesarios. La señora Harker cedió a la influencia hipnótica aún con menos facilidad que esta mañana. Temo que su poder para percibir las sensaciones del conde se desvanezca justamente cuando más lo necesitamos. Me parece que su imaginación está empezando a actuar. Hasta ahora, mientras ha estado en trance, se ha limitado a los hechos más simples. Si esto continúa, podría acabar desorientándonos. Si pensara que el poder del conde sobre ella se extinguiría al mismo tiempo que su capacidad de conocimiento, sería un pensamiento feliz; pero mucho me temo que no sea así. Cuando por fin habló, sus palabras fueron enigmáticas:—

«Algo se está marchando; puedo sentirlo pasar junto a mí como un viento frío. Oigo, a lo lejos, sonidos confusos, como de hombres hablando en lenguas extrañas, agua que cae con fiereza y aullidos de lobos». Se detuvo y un estremecimiento la recorrió, aumentando de intensidad durante unos segundos hasta que, al final, tembló como si tuviera una parálisis. No dijo nada más, ni siquiera en respuesta a las imperativas preguntas del profesor. Cuando despertó del trance, estaba fría, exhausta y lánguida; pero su mente se manteníade lo más alerta. No podía recordar nada, pero preguntó qué había dicho; cuando se lo contaron, reflexionó sobre ello profundamente durante un largo rato y en silencio.

30 de octubre, 7 a. m.—Estamos cerca de Galatz ahora, y puede que no tenga tiempo de escribir más tarde. Todos esperamos con ansiedad el amanecer de esta mañana. Sabiendo la creciente dificultad para inducir el trance hipnótico, Van Helsing comenzó sus pases antes de lo habitual. No produjeron efecto alguno, sin embargo, hasta la hora de siempre, en que cedió con aún mayor dificultad, apenas un minuto antes de que saliera el sol. El profesor no perdió tiempo en sus preguntas; su respuesta llegó con igual rapidez:—

«Todo está oscuro. Oigo agua que remolinea a la altura de mis oídos, y el crujido de madera contra madera. El ganadomibge a lo lejos. Hay otro sonido, uno extrañocomo...» Se detuvo y se puso blanca, y aún más blanca.

—¡Sigue, sigue! ¡Habla, te lo ordeno! —dijo Van Helsing con voz angustiada. Al mismo tiempo había desesperación en sus ojos, pues el sol naciente enrojecía incluso el pálido rostro de la señora Harker. Abrió los ojos y todos dimos un vuelco cuando dijo, con dulzura y Aparentemente con la mayor despreocupación—:

—Oh, profesor, ¿por qué me pide que haga lo que sabe que no puedo? No recuerdo nada. —Entonces, al ver la expresión de asombro en nuestros rostros, dijo, volviéndose de uno a otro con mirada turbada:—

—¿Qué he dicho? ¿Qué he hecho? No sé nada, solo que estaba aquí tumbada, medio dormida, y le oí decir «¡sigue! ¡Habla, te lo ordeno!». ¡Parecía tan gracioso oírle darme órdenes, como si fuera una niña malcriada!

—Oh, señora Mina —dijo él con tristeza—, es la prueba, si hiciera falta alguna prueba, de cuán la amo y la honro, cuando una palabra para su bien, dicha con más fervor que nunca, puede parecer tan extraña por el hecho de estar destinada a ordenar a aquella a quien me enorgullece obedecer.

Los silbatos suenan; nos acercamos a Galatz. Ardemos de ansiedad y entusiasmo.

Diario de Mina Harker.

30 de octubre.—El señor Morris me llevó al hotel donde se habían reservado nuestras habitaciones por telégrafo, siendo él quien mejor podía prescindir de sus servicios, ya que no habla ningún idioma extranjero. Las fuerzas se distribuyeron casi igual que en Varna, excepto que lord Godalming fue a ver al Vicecónsul, pues su rango podría servir como una garantía inmediata de algún tipo ante el oficial, dado que teníamos muchísima prisa. Jonathan y los dos doctores fueron al agente naviero para enterarse de los pormenores de la llegada del Czarina Catherine.

Más tarde.—Lord Godalming ha regresado. El Cónsul está ausente y el Vicecónsul enfermo, así que un dependiente se ha encargado del trabajo rutinario. Fue muy atento y se ofreció a hacer todo cuanto estuviera en su mano.

Diario de Jonathan Harker.

30 de octubre.—A las nueve en punto, el dr. Van Helsing, el dr. Seward y yo fuimos a ver a los señores Mackenzie & Steinkoff, los agentes de la firma londinense Hapgood. Habían recibido un telegrama desde Londres, en respuesta a la petición telegráfica de lord Godalming, pidiéndoles que nos mostraran toda la amabilidad posible. Fueron más que amables y corteses, y nos llevaron de inmediato a bordo del Czarina Catherine, que estaba fondeado en el puerto fluvial. Allí vimos al capitán, de nombre Donelson, quien nos contó acerca de su travesía. Dijo que en toda su vida nunca había tenido un viaje tan favorable.

—¡Hombre! —dijo—, ¡pero nos dio miedo, pues esperábamos tener que pagarlo con alguna rara pieza de mala suerte para mantener el promedio! No es natural navegar desde Londres hasta el mar Negro con el viento a favor, como si el mismo diablo soplara en vuestras velas para su propio propósito. Y durante todo el tiempo no pudimos averiguar nada. Si estábamos cerca de un barco, o de un puerto, o de un cabo, nos caía encima una niebla que viajaba con nosotros, hasta que, una vez disipada, al mirar a nuestro alrededor, no podíamos ver ni rastro del diablo. Pasamos por Gibraltar sin poder hacer señales; y hasta que llegamos a los Dardanelos y tuvimos que esperar para obtener nuestro permiso de paso, nunca estuvimos al alcance de la voz de nada. Al principio me incliné por amainar las velas y bordear hasta que la niebla se levantara; pero a veces pensé que si el diablo tenía la intención de llevarnos al mar Negro rápidamente, lo haría nos gustara o no. Si hacíamos un viaje rápido no sería en nuestro desmérito ante los armadores, ni perjudicaría nuestro tráfico; y el Viejo, que había servido a su propio propósito, nos estaría decentemente agradecido por no habérselo impedido. —Esta mezcla de sencillez y astucia, de superstición y raciocinio comercial, despertó a Van Helsing, quien dijo:—

—¡Mi amigo, ese Diablo es más astuto de lo que algunos creen, y sabe cuándo encuentra a su igual! —El patrón no quedó descontento con el cumplido y continuó:—

—Cuando pasamos el Bósforo, los hombres empezaron a protestar; algunos de ellos, los rumanos, vinieron a pedirme que arrojara por la borda un gran cajón que había sido embarcado por un viejo de aspecto extraño justo antes de que zarpáramos de Londres. Les había visto mirar de reojo al tipo y sacar sus dos dedos cuando lo veían, para protegerse contra el mal de ojo. ¡Hombre, pero la superstición de los extranjeros es perfectamente ridícula! Los mandé a ocuparse de sus asuntos bastante rápido; pero como justo después se nos vino encima una niebla, me sentí un poco como ellos respecto a algo, aunque no diría que fuera en contra del gran cajón. Bien, seguimos adelante, y como la niebla no escampó en cinco días, simplemente dejé que el viento nos llevara; pues si el diablo quería llegar a alguna parte, bueno, pues llegaría sano y salvo. Y si no, bueno, de todos modos mantendríamos los ojos bien abiertos. Y tanto fue así que tuvimos buen camino y aguas profundas todo el tiempo; y hace dos días, cuando el sol de la mañana atravesó la niebla, nos encontramos justo en el río frente a Galatz. Los rumanos estaban furiosos y querían que, por las buenas o por las malas, sacara el cajón y lo tirara al río. Tuve que discutir con ellos al respecto con una barra de cabilla; y cuando el último de ellos se levantó de la cubierta con la cabeza entre las manos, los hube convencido de que, con mal de ojo o sin él, la propiedad y la confianza de mis armadores estaban mejor en mis manos que en el río Danubio. ¡Habían tomado el cajón, fíjese usted, y lo habían puesto en la cubierta listo para arrojarlo, y como estaba marcado para Galatz vía Varna, pensé en dejarlo estar hasta que descargáramos en el puerto y librarme de él por completo! No hicimos mucho despacho ese día y tuvimos que pasar la noche fondeados; pero por la mañana, bien temprano, una hora antes de que saliera el sol, subió a bordo un hombre con una orden escrita desde Inglaterra para recibir un cajón marcado a nombre del conde Drácula. Y ciertamente el asunto estaba listo para él. Tenía sus papeles en regla, y me alegré de verme libre de la maldita cosa, porque yo mismo empezaba a sentirme intranquilo con ella. Si el diablo llevaba algún equipaje a bordo del barco, ¡bien creo que no era otro que ése mismo!

—¿Cómo se llamaba el hombre que se lo llevó? —preguntó el dr. Van Helsing con contenida impaciencia.

—¡Se lo diré enseguida! —respondió, y bajando a su camarote, presentó un recibo firmado por «Immanuel Hildesheim». La dirección era Burgen-strasse 16. Averiguamos que esto era todo cuanto sabía el capitán; así que, dándole las gracias, nos fuimos.

Encontramos a Hildesheim en su oficina, un hebreo del estilo del teatro Adelphi, con una nariz de oveja y un fez. Sus argumentos venían puntuados con moneda metálica —nosotros poniéndole la puntuación— y, con un poco de regateo, nos contó lo que sabía. Esto resultó ser sencillo pero importante. Había recibido una carta de un tal señor de Ville de Londres, diciéndole que recibiera, de ser posible antes del amanecer para evitar la aduana, un cajón que llegaría a Galatz en el Czarina Catherine. Tenía que entregárselo a un tal Petrof Skinsky, que trataba con los eslovacos que navegaban río abajo hasta el puerto. Le habían pagado por su trabajo con un billete de banco inglés, que había sido cambiado debidamente por oro en el Banco Internacional del Danubio. Cuando Skinsky fue a verle, le había llevado al barco y le había entregado el cajón para ahorrarse el coste de los porteadores. Eso era todo lo que sabía.

Buscamos entonces a Skinsky, pero no pudimos encontrarlo. Uno de sus vecinos, que no parecía tenerle mucho afecto, dijo que se había marchado dos días antes, nadie sabía adónde. Esto fue corroborado por su casero, que había recibido por medio de un mensajero la llave de la casa junto con el alquiler debido, en moneda inglesa. Esto había sido entre las diez y las once de la noche pasada. Estábamos otra vez en un callejón sin salida.

Mientras hablábamos, vino uno corriendo y jadeando dijo sin aliento que se había encontrado el cadáver de Skinsky dentro de la tapia del cementerio de san Pedro, y que le habían desgarrado la garganta como si hubiera sido por algún animal salvaje. Aquellos con quienes hablábamos salieron corriendo para ver el horror, y las mujeres gritaban: «¡Esto es obra de un eslovaco!». Nos alejamos a toda prisa por miedo a vernos envueltos de algún modo en el asunto y quedar así retenidos.

Al volver a casa no pudimos llegar a ninguna conclusión definitiva. Todos estábamos convencidos de que el cajón iba de camino, por agua, a alguna parte; pero dónde pudiera ser tendríamos que descubrirlo. Con el corazón apesadumbrado volvimos al hotel junto a Mina.