Un nuevo rumbo en los aromas · II

Todo saldrá bien, no te preocupes —aseguró Diana, que era una clase de amiga de lo más reconfortante—. Estoy segura de que el trozo del que hiciste y que comimos en Idlewild hace dos semanas era absolutamente elegante.

—Sí; pero los pasteles tienen la terrible costumbre de salir mal justo cuando uno más desea que salgan bien —suspiró Ana, poniendo a flotar una ramita especialmente bien embalsamada—. Sin embargo, supongo que tendré que confiar en la Providencia y tener cuidado de echarle la harina. ¡Oh, mira, Diana, qué arcoíris tan precioso! ¿Crees que la dríada saldrá después de que nos vayamos y lo usará de bufanda?

—Ya sabes que las dríades no existen —dijo Diana. La madre de Diana se había enterado de lo del Bosque Embrujado y se había enfadado muchísimo. Como resultado, Diana se había abstenido de cualquier otro vuelo imitativo de la imaginación y no creía prudente cultivar un espíritu de creencia ni siquiera en inofensivas dríades.

—Pero es tan fácil imaginar que existen —dijo Ana—. Todas las noches, antes de acostarme, miro por la ventana y me pregunto si la dríada estará sentada de verdad aquí, peinándose los bucles con el manantial como espejo. A veces busco sus huellas en el rocío por la mañana. ¡Oh, Diana, no pierdas la fe en la dríada!

Llegó el miércoles por la mañana. Ana se levantó al salir el sol porque estaba demasiado emocionada para dormir. Había cogido un fuerte catarro debido a sus devaneos en el manantial la noche anterior; pero nada que no fuera una neumonía fulminante habría podido apagar su interés por los asuntos culinarios aquella mañana. Después de desayunar, se puso a hacer el pastel. Cuando por fin cerró la puerta del horno, soltó un largo suspiro.

—Estoy segura de que no he olvidado nada esta vez, Marilla. Pero ¿crees que subirá? ¿Y si el polvo de hornear no es bueno? Lo saqué de la lata nueva. Y la señora Lynde dice que nunca se puede estar segura de conseguir un buen polvo de hornear hoy en día, con tantas adulteraciones. La señora Lynde dice que el Gobierno debería tomar cartas en el asunto, pero dice que jamás veremos el día en que un Gobierno tory lo haga. Marilla, ¿y si ese pastel no sube?

—Ya tendremos de sobra sin él —fue la impasible manera de ver el asunto que tenía Marilla.

El pastel subió, sin embargo, y salió del horno tan ligero y vaporoso como la espuma dorada. Ana, arrebatada de alegría, lo rellenó con capas de mermelada de rubí y, en su imaginación, vio a la señora Allan comiéndoselo y posiblemente pidiendo otro trozo.

—Claro que usarás la mejor vajilla de té, Marilla —dijo—. ¿Puedo arreglar la mesa con helechos y rosas silvestres?

—Me parece una tontería —bufó Marilla—. En mi opinión, lo que importa es la comida y no los adornos fútiles.

—La señora Barry sí decoró su mesa —dijo Ana, que no carecía por completo de la astucia de la serpiente—, y el ministro le hizo un cumplido elegante. Dijo que era un festiep para los ojos además de para el paladar.

—Bueno, haz lo que quieras —dijo Marilla, que estaba muy decidida a no dejarse superar por la señora Barry ni por nadie—. Eso sí, procura dejar suficiente sitio para los platos y la comida.

Ana se esmeró en decorar de un modo y con un estilo que dejaran el de la señora Barry a la altura del betún. Como tenía abundancia de rosas y helechos y un gusto artístico muy depurado, convirtió aquella mesa de té en algo tan bello que, cuando el ministro y su esposa se sentaron a ella, exclamaron a coro ante su hermosura.

—Ha sido obra de Ana —dijo Marilla, con severa justicia; y Ana sintió que la sonrisa de aprobación de la señora Allan era una felicidad casi demasiado grande para este mundo.

Mateo estaba allí, habiendo sido persuadido para unirse a la reunión Dios y Ana sabían cómo. Había estado en un estado de timidez y nerviosismo tales que Marilla se había rendido con él, pero Ana se hizo cargo del asunto con tanto éxito que ahora estaba sentado a la mesa con su mejor ropa y cuello blanco, hablando con el ministro de forma bastante interesante. No le dirigió ni una palabra a la señora Allan, pero tal vez eso no fuera de esperar.

Todo iba sobre ruedas hasta que se pasó el pastel de capas de Ana. La señora Allan, a la que ya se le había ofrecido una variedad pasmosa, lo rechazó. Pero Marilla, al ver la desilusión en el rostro de Ana, dijo sonriente:

—Oh, tiene que probar un trozo de esto, señora Allan. Ana lo hizo expresamente para usted.

—En ese caso debo probarlo —se rio la señora Allan, sirviéndose un triángulo generoso, al igual que hicieron el ministro y Marilla.

La señora Allan se llevó un bocado a la boca y una expresión de lo más peculiar cruzó su rostro; sin embargo, no dijo ni una palabra, sino que siguió comiendo con perseverancia. Marilla vio la expresión y se apresuró a probar el pastel.

—¡Ana Shirley! —exclamó—, ¿qué demonios le pusiste a este pastel?

—¡Nada de lo que decía la receta, Marilla! —gritó Ana con cara de angustia—. Oh, ¿no está bien?

—¡Bien! Es sencillamente horrible. Señor Allan, no intente comerlo. Ana, pruébalo tú misma. ¿Qué aroma usaste?

—Vainilla —dijo Ana, con la cara encendida por la mortificación tras probar el pastel—. Solo vainilla. Oh, Marilla, debió de ser el polvo de hornear. Tenía mis sospechas de ese pol...

—¡Polvo de hornear ni qué niño muerto! Ve a traerme la botella de vainilla que usaste.

Ana huyó a la despensa y regresó con una botella pequeña medio llena de un líquido marrón y una etiqueta amarillenta que decía: «Mejor Vainilla».

Marilla la cogió, la descorchó, la olió.

—Dios bendito, Ana, ¡has aromatizado el pastel con linimento anodino! La semana pasada rompí la botella de linimento y eché lo que quedaba en un frasco viejo de vainilla vacío. Supongo que es culpa mía en parte —debería haberte avisado—, pero por el amor de Dios, ¿cómo no fuiste capaz de olerlo?

Ana se deshizo en lágrimas ante aquella doble desgracia.

—No pude... ¡tenía un catarro tremendo! —y con esto huyó directa a la habitación del desván, donde se arrojó sobre la cama y lloró como quien se niega a ser consolado.

Al poco tiempo sonó un paso ligero en las escaleras y alguien entró en la habitación.

—Oh, Marilla —sollozó Ana, sin levantar la vista—, estoy deshonrada para siempre. Nunca podré superar esto. Se sabrá; las cosas siempre se saben en Avonlea. Diana me preguntará cómo me salió el pastel y tendré que decirle la verdad. Siempre me señalarán como la chica que aromatizó un pastel con linimento anodino. Gil... los chicos de la escuela no dejarán de reírse de esto nunca. Oh, Marilla, si te queda una chispa de piedad cristiana, no me digas que tengo que bajar a lavar los platos después de esto. Los lavaré cuando el ministro y su esposa se hayan ido, pero no puedo volver a mirar a la señora Allan a la cara. Tal vez piense que intenté envenenarla. La señora Lynde dice que conoce a una huérfana que intentó envenenar a su benefactor. Pero el linimento no es venenoso. Está hecho para tomarse por vía interna... aunque no en pasteles. ¿No se lo dirá a la señora Allan, Marilla?

—¿Por qué no te levantas y se lo dices tú misma? —dijo una voz alegre.

Ana dio un salto y descubrió a la señora Allan de pie junto a su cama, que la observaba con ojos risueños.

—Mi querida niña, no debes llorar así —dijo, verdaderamente turbada por el rostro trágico de Ana—. Vaya, es solo un error gracioso que cualquiera podría cometer.

—Oh, no, solo a mí se le ocurren esos errores —dijo Ana con desolación—. Y yo quería que el pastel te quedara tan bien, señora Allan.

—Sí, lo sé, cariño. Y te aseguro que aprecio tu amabilidad y tu consideración exactamente igual que si hubiera salido bien. Ahora bien, no debes llorar más, ven conmigo y enséñame tu jardín de flores. La señorita Cuthbert me dice que tienes un terrenito propio. Quiero verlo, pues me interesan mucho las flores.

Ana se dejó llevar abajo y consolar, reflexionando en que era verdaderamente providencial que la señora Allan fuera un alma gemela. No se habló más del pastel de linimento, y cuando los invitados se marcharon, Ana descubrió que había disfrutado de la velada más de lo que cabía esperar, teniendo en cuenta aquel terrible incidente. No obstante, suspiró profundamente.

—Marilla, ¿no es bonito pensar que mañana es un día nuevo que todavía no tiene errores?

—Te apuesto a que cometerás muchos —dijo Marilla—. Jamás he visto a nadie que te gane haciendo errores, Ana.

—Sí, y bien que lo sé —admitió Ana con tristeza—. Pero ¿te has fijado en algo alentador sobre mí, Marilla? Nunca cometo el mismo error dos veces.

—No sé si eso sirve de mucho cuando siempre estás cometiendo errores nuevos.

—¡Oh!, ¿no lo ves, Marilla? Debe de haber un límite para los errores que una persona puede cometer, y cuando llegue al final de ellos, habré acabado con los mismos. Es un pensamiento muy reconfortante.

—Bueno, más te vale ir a darle ese pastel a los cerdos —dijo Marilla—. No es apto para que se lo coma ningún ser humano, ni siquiera Jerry Boute.