Insectos del espejo · I

Por descontado, lo primero que convenía hacer era un reconocimiento general del país por el que iba a viajar. «Es algo muy parecido a aprender geografía», pensó Alicia, poniéndose de puntillas con la esperanza de poder ver un poco más lejos. «Ríos principales: no hay ninguno. Montañas principales: estoy en la única que hay, pero no creo que tenga ningún nombre. Ciudades principales... ¡pero bueno!, ¿qué son esas criaturas que hacen miel allá abajo? No pueden ser abejas... nadie ha visto jamás abejas a una milla de distancia, ya se sabe...»; y durante algún tiempo permaneció en silencio, observando a una de ellas que iba y venía atareada entre las flores, metiendo su trompa en ellas, «¡igual que si fuese una abeja corriente!», pensó Alicia.

Sin embargo, aquello era cualquier cosa menos una abeja corriente: en realidad se trataba de un elefante, como Alicia no tardó en descubrir, aunque al principio la idea la dejó casi sin aliento. «¡Y qué flores tan descomunales deben de ser!», fue su siguiente pensamiento. «Algo parecido a cabañas a las que les han quitado el tejado y les han puesto un tallo... ¡y qué cantidades de miel deben de fabricar! Creo que voy a bajar y... no, todavía no», continuó, conteniéndose justo cuando empezaba a correr colina abajo, e intentando encontrar alguna excusa por haberse vuelto tímida tan de repente. «De ningún modo conviene bajar entre ellos sin una buena rama larga para espantarlos... ¡y qué divertido será cuando me pregunten si me ha gustado el paseo! Diré: «¡Oh, me ha gustado bastante!...» (aquí hizo su característico y predilecto movimiento de cabeza), «¡solo que había tanto polvo y hacía tanto calor, y los elefantes eran tan molestos!»».

—Creo que bajaré por el otro camino —dijo tras una pausa—, y tal vez visite a los elefantes más tarde. Además, ¡tengo tantas ganas de llegar a la Tercera Casilla!

Así pues, con esta excusa, bajó corriendo la colina y saltó por encima del primero de los seis arroyuelos.

—¡Billetes, por favor! —dijo el revisor, asomando la cabeza por la ventanilla. En un instante todo el mundo estaba mostrando un billete: eran casi del mismo tamaño que las personas y parecían llenar por completo el vagón.

—¡Vamos, niña, enseña tu billete! —prosiguió el revisor, mirando con enfado a Alicia. Y muchísimas voces dijeron a la vez («como el coro de una canción», pensó Alicia)—: ¡No le hagas esperar, niña! ¡Pero si su tiempo vale mil libras por minuto!

—Me temo que no tengo ninguno —dijo Alicia en tono asustado—; de donde yo vengo no había taquilla. Y de nuevo continuó el coro de voces: —No había sitio para poner una de donde ella viene. ¡Allí la tierra vale mil libras la pulgada!

—No pongas excusas —dijo el revisor—; tendrías que habérselo comprado al maquinista. Y una vez más el coro de voces prosiguió: —Al hombre que conduce la máquina. ¡Pero si solo el humo vale mil libras por bocanada!

Alicia pensó para sus adentros: «Entonces no sirve de nada hablar». Las voces no corearon esta vez, ya que ella no había hablado, pero, para su gran sorpresa, todas pensaron a coro (espero que comprendan lo que significa pensar a coro, pues debo confesar que yo no lo sé): «Mejor no decir nada en absoluto. ¡El lenguaje vale mil libras por palabra!».

«¡Esta noche soñaré con mil libras, seguro que sí!», pensó Alicia.

Durante todo este tiempo, el revisor estuvo mirándola, primero a través de un telescopio, luego a través de un microscopio y después a través de unos gemelos de teatro. Por fin dijo: —Viajas en dirección contraria —y cerró la ventanilla y se marchó.

—Una niña tan pequeña —dijo el caballero sentado frente a ella (iba vestido de papel blanco)— debería saber hacia dónde va, ¡aunque no sepa su propio nombre!

Un Chivo, que estaba sentado al lado del caballero de blanco, cerró los ojos y dijo en voz alta: —¡Debería saber el camino a la taquilla, aunque no sepa el abecedario!

Había un Escarabajo sentado junto al Chivo (en conjunto, era un vagón lleno de pasajeros de lo más raro) y, como la regla parecía ser que todos hablaran por turno, él continuó diciendo: —¡Tendrá que regresar desde aquí como equipaje!

Alicia no alcanzaba a ver quién estaba sentado más allá del Escarabajo, pero a continuación habló una voz ronca. —Cambiar de máquina... —dijo, y se vio obligada a interrumpirse.

«Suena a caballo», pensó Alicia para sus adentros. Y una voz pequeñísima, muy cerca de su oído, dijo: —Podrías hacer un chiste con eso... algo sobre «caballo» y «ronco», ya sabes.

Entonces, una voz muy suave dijo a lo lejos: —Habría que ponerle una etiqueta que diga: «Muchacha, con cuidado», ya saben...

Y después continuaron otras voces («¡Cuánta gente hay en el vagón!», pensó Alicia), diciendo: —Debe ir por correo, ya que tiene cabeza... —Habría que enviarla como un mensaje por telégrafo... —¡Tendrá que arrastrar ella misma el tren durante el resto del camino!... —y así sucesivamente.

Pero el caballero vestido de papel blanco se inclinó hacia delante y le susurró al oído: —No hagas caso de lo que digan, querida, pero saca un billete de vuelta cada vez que el tren se detenga.

—¡De ninguna manera lo haré! —dijo Alicia con bastante impaciencia—. Yo no pertenezco a este viaje en tren para nada... hace un momento estaba en un bosque... ¡y ojalá pudiera volver allí!

—Podrías hacer un chiste con eso —dijo la vocecilla muy cerca de su oído—: algo sobre «querrías si pudieras», ya sabes.

—No te burles tanto —dijo Alicia, mirando en vano a su alrededor para ver de dónde venía la voz—; si tantas ganas tienes de que se haga un chiste, ¿por qué no haces uno tú?

La vocecilla dio un profundo suspiro: era evidente que se sentía muy desdichada, y Alicia le habría dicho algo compasivo para consolarla. «¡Si tan solo suspirara como las demás personas!», pensó. Pero aquel suspiro era tan prodigiosamente menudo que no lo habría oído en absoluto si no hubiera salido muy cerca de su oído. La consecuencia de esto fue que le hizo muchísimas cosquillas en la oreja, y apartó por completo sus pensamientos de la desdicha de la pobre criaturita.

—Sé que eres una amiga —continuó la vocecilla—; una querida amiga y una vieja amiga. Y no me harás daño, aunque yo sea un insecto.

—¿Qué clase de insecto? —preguntó Alicia con cierta inquietud. Lo que de verdad quería saber era si picaba o no, pero pensó que no sería una pregunta del todo educada.

—¿Cómo? ¿Entonces no...? —empezó la vocecilla, cuando sus palabras quedaron ahogadas por un chillido estridente de la locomotora, y todo el mundo se puso en pie de un salto, alarmado, Alicia entre los demás.

El Caballo, que había sacado la cabeza por la ventanilla, la metió tranquilamente y dijo: —No es más que un arroyo lo que tenemos que saltar. Todos parecieron quedarse conformes con esto, aunque a Alicia la ponía un poco nerviosa la idea de que los trenes saltaran. «Sin embargo, nos llevará a la Cuarta Casilla, ¡lo cual ya es un consuelo!», se dijo para sí. Al instante siguiente sintió que el vagón se elevaba en línea recta por el aire y, del susto, se agarró a lo primero que tuvo a mano, que resultó ser la barba del Chivo.