La locura venida del mar · II

El viaje de Johansen había comenzado exactamente como se lo contó al tribunal del almirantazgo. El Emma, en lastre, había zarpado de Auckland el 20 de febrero y había sentido toda la fuerza de aquella tempestad engendrada por terremotos que debió de haber hecho emerger del fondo del mar los horrores que poblaban los sueños de los hombres. Una vez dominada de nuevo, el barco avanzaba a buen ritmo cuando el Alert le dio el alto el 22 de marzo, y pude percibir el pesar del segundo cuando escribió sobre su cañoneo y hundimiento. De los cetrinos sectarios del Alert habla con significativo horror. Había en ellos alguna cualidad peculiarmente abominable que hacía que su destrucción pareciera casi un deber, y Johansen muestra una ingenua sorpresa ante la acusación de crueldad formulada contra su grupo durante las actuaciones del tribunal de instrucción. Luego, impulsados por la curiosidad a bordo de su yate capturado y bajo el mando de Johansen, los hombres avistaron un gran pilar de piedra que sobresalía del mar y, en la latitud sur 47° 9’ y longitud oeste 126° 43’, dieron con una línea costera de lodo mezclado, légamo y mampostería ciclópea cubierta de algas que no podía ser otra cosa que la sustancia tangible del supremo terror de la tierra: la pesadillesca ciudad cadáver de R’lyeh, que fue construida en eones inmedibles anteriores a la historia por las vastas y repugnantes formas que se filtraron desde las estrellas oscuras. Allí yacían el gran Cthulhu y sus hordas, ocultos en bóvedas verdes y viscosas, enviando al fin, tras ciclos incalculables, los pensamientos que propagan el miedo a los sueños de los sensibles y convocaban imperiosamente a los fieles a acudir en peregrinación de liberación y restauración. ¡Todo esto Johansen no lo sospechaba, pero Dios sabe que pronto vio lo suficiente!

Supongo que solo una única cima de montaña, la hedionda ciudadela coronada de monolitos donde yacía enterrado el gran Cthulhu, emergió en realidad de las aguas. Cuando pienso en la magnitud de todo lo que puede estar acechando allí abajo, casi deseo suicidarme de inmediato. Johansen y sus hombres quedaron atónitos ante la majestad cósmica de esta Babilonia chorreante de demonios ancestrales, y debieron de haber adivinado sin guía que aquello no era de este ni de ningún planeta cuerdo. El asombro ante el tamaño increíble de los bloques de piedra verdosa, ante la altura vertiginosa del gran monolito esculpido y ante la estupefaciente identidad de las estatuas colosales y los bajorrelieves con la extraña imagen hallada en el santuario del Alert, se vislumbra de manera desgarradora en cada línea de la atemorizada descripción del segundo.

Sin saber cómo es el futurismo, Johansen logró algo muy cercano a él cuando habló de la ciudad; pues, en lugar de describir ninguna estructura o edificio definitivo, se detiene solo en las amplias impresiones de vastos ángulos y superficies de piedra, superficies demasiado grandes para pertenecer a nada recto o adecuado para esta tierra, e impías con horribles imágenes y jeroglíficos. Menciono su charla sobre los ángulos porque sugiere algo que Wilcox me había dicho acerca de sus espantosos sueños. Había afirmado que la geometría del lugar onírico que vio era anormal, no euclidiana y asquerosamente evocadora de esferas y dimensiones ajenas a las nuestras. Ahora un marinero analfabeto sentía lo mismo mientras contemplaba la terrible realidad.

Johansen y sus hombres desembarcaron en un banco de lodo inclinado sobre esta monstruosa Acrópolis y treparon con resbalones por bloques titánicos y lodosos que no podían haber sido ninguna escalera mortal. El mismísimo sol del cielo parecía distorsionado al ser visto a través del miasma polarizante que brotaba de esta perversión empapada por el mar, y una amenaza retorcida y el suspense acechaban burlones en aquellos ángulos de roca esculpida, desquiciadamente elusivos, donde un segundo vistazo mostraba concavidad después de que el primero mostrara convexidad.

Algo muy parecido al pánico se había apoderado de todos los exploradores antes de que se viera algo más definido que roca, légamo y algas. Cada uno habría huido de no haber temido la burla de los demás, y fue solo sin convicción como buscaron —en vano, según resultó— algún recuerdo portátil que llevarse.

Fue Rodríguez, el portugués, quien trepó por la base del monolito y gritó lo que había encontrado. El resto lo siguió y miró con curiosidad la inmensa puerta esculpida con el ahora familiar bajorrelieve de calamar y dragón. Era, dijo Johansen, como la gran puerta de un granero; y todos sintieron que era una puerta debido al dintel ornamentado, el umbral y las jambas que la rodeaban, aunque no podían decidir si yacía plana como una trampilla o inclinada como la puerta exterior de un sótano. Como habría dicho Wilcox, la geometría del lugar estaba completamente mal. Uno no podía estar seguro de que el mar y el suelo fueran horizontales, por lo que la posición relativa de todo lo demás parecía fantasmalmente variable.

Briden empujó la piedra en varios lugares sin resultado. Entonces Donovan la tanteó delicadamente alrededor del borde, presionando cada punto por separado a medida que avanzaba. Trepó interminablemente a lo largo de la grotesca moldura de piedra —es decir, uno llamaría trepar a aquello si la cosa no fuera al fin y al cabo horizontal— y los hombres se preguntaban cómo cualquier puerta del universo podía ser tan vasta. Entonces, con gran suavidad y lentitud, el panel de una hectárea de superficie comenzó a ceder hacia adentro por la parte superior; y vieron que estaba equilibrado.

Donovan se deslizó o se propulsó de algún modo hacia abajo o a lo largo de la jamba y se reunió con sus compañeros, y todos observaron el extrañísimo retroceso del portal monstruosamente esculpido. En esta fantasía de distorsión prismática, se movía anómalamente de manera diagonal, de modo que todas las reglas de la materia y la perspectiva parecían trastornadas.

La abertura era negra con una oscuridad casi material. Aquella tenebrosidad era en verdad una cualidad positiva; pues oscurecía aquellas partes de las paredes interiores que debían haber quedado al descubierto, y brotó efectivamente como humo de su encierro milenario, oscureciendo visiblemente el sol mientras se escabullía hacia el cielo encogido y giboso sobre membranosas alas batientes. El hedor que emanaba de las profundidades recién abiertas era intolerable, y al final el de agudo oído Hawkins creyó oír un sonido desagradable y chapoteante allá abajo. Todos escucharon, y todos seguían escuchando cuando Aquello avanzó pesadamente con torpeza hasta quedar a la vista y exprimió a tientas su inmensidad gelatinosa y verde a través de la puerta negra hacia el aire viciado del exterior de aquella ciudad maldita de la locura.

La pobre escritura de Johansen casi desfallecía cuando escribió sobre esto. De los seis hombres que nunca llegaron al barco, cree que dos perecieron de puro miedo en aquel instante maldito. La Cosa no puede ser descrita; no hay lenguaje para tales abismos de alaridos y milenaria locura, para tales espeluznantes contradicciones de toda materia, fuerza y orden cósmico. Una montaña caminaba o tropezaba. ¡Dios! ¿Qué tiene de extraño que a través de la tierra un gran arquitecto enloqueciera y el pobre Wilcox delirara con fiebre en aquel instante telepático? La Cosa de los ídolos, el verde y pegajoso engendro de las estrellas, se había despertado para reclamar lo suyo. Las estrellas volvían a ser las correctas, y lo que un culto milenario no había logrado hacer por diseño, una banda de marineros inocentes lo había hecho por accidente. ¡Tras veintrillones de años el gran Cthulhu estaba libre otra vez y ávido de deleite!

Tres hombres fueron barridos por las blanda garras antes de que nadie se volviera. Dios los acoja en su seno, si es que hay algún descanso en el universo. Eran Donovan, Guerrera y Angstrom. Parker resbaló mientras los otros tres se precipitaban frenéticamente por interminables panorámicas de roca cubierta de costras verdes hacia el bote, y Johansen jura que fue tragado por un ángulo de mampostería que no debería haber estado allí; un ángulo que era agudo, pero se comportaba como si fuera obtuso. Así que solo Briden y Johansen llegaron al bote y remaron desesperadamente hacia el Alert mientras la monstruosidad montañosa se desplomaba pesadamente sobre las piedras fangosas y titubeaba forcejeando al borde del agua.

No se había permitido que el vapor descendiera por completo, a pesar de la marcha de toda la tripulación hacia la orilla; y bastaron unos pocos momentos de frenética carrera entre ruedas y máquinas para poner en marcha al Alert. Lentamente, en medio de los horrores deformes de aquella escena indescriptible, comenzó a batir las aguas letales; mientras sobre la mampostería de aquella costa osaria que no era de la tierra, la titánica Cosa venida de las estrellas babeaba y balbuceaba como Polifemo maldiciendo la nave huidiza de Odiseo. Entonces, más audaz que el Ciclón de la leyenda, el gran Cthulhu se deslizó oleoso en el agua y comenzó a perseguir con vastas brazadas generadoras de olas de potencia cósmica. Briden miró hacia atrás y enloqueció, riendo de forma chillona mientras continuaba riendo a intervalos hasta que la muerte lo encontró una noche en el camarote mientras Johansen deambulaba delirante.

Pero Johansen aún no se había rendido. Sabiendo que la Cosa alcanzaría con seguridad al Alert hasta que el vapor estuviera al máximo, resolvió jugarse una carta desesperada; y, poniendo el motor a toda velocidad, corrió como un relámpago a cubierta y cambió el sentido del timón. Hubo un remolino poderoso y espumoso en la salmuera nauseabunda, y a medida que el vapor subía más y más, el valiente noruego condujo su embarcación de frente contra la gelatina perseguidora que se alzaba sobre la inunda espuma como la popa de un galeón demoníaco. La espantosa cabeza de calamar con tentáculos retorciéndose llegó casi hasta el bauprés del robusto yate, pero Johansen avanzó sin vacilar.

Se oyó un estallido como el de una vejiga al reventar, una viscosidad cenagosa como la de un pez luna partido en dos, un hedor como el de mil tumbas abiertas y un sonido que el cronista no plasmaría en el papel. Por un instante el barco quedó infestado por una nube verde, acre y cegadora, y luego solo hubo un hervor venenoso a popa; donde —¡Dios en el cielo!— la plasticidad dispersa de aquel engendro celeste sin nombre se recombinaba nebulosamente en su odiosa forma original, mientras su distancia se agrandaba a cada segundo a medida que el Alert ganaba impulso con su vapor ascendente.

Eso fue todo. Después de aquello, Johansen se limitó a cavilar sobre el ídolo en el camarote y a atender unos pocos asuntos de comida para sí mismo y para el maniaco riente a su lado. No intentó navegar tras la primera audaz huida, pues la reacción le había arrancado algo del alma. Luego vino la tormenta del 2 de abril y un cúmulo de nubes sobre su conciencia. Queda la sensación de un torbellino espectral a través de abismos líquidos de infinidad, de paseos vertiginosos a través de universos tambaleantes en la cola de un cometa, y de inmersiones histéricas desde el abismo hasta la luna y desde la luna de regreso al abismo, todo ello animado por un coro cachazudo de los dioses arcanos, deformes y jubilosos, y de los duendes burlones de alas de murciélago verde del Tártaro.

De aquel sueño surgió el rescate: el Vigilant, el tribunal de almirantazgo, las calles de Dunedin y el largo viaje de vuelta a casa, junto a la antigua mansión en Egeberg. No podía contarlo; habrían creído que estaba loco. Escribiría sobre lo que sabía antes de que llegara la muerte, pero su esposa no debía sospechar. La muerte sería una bendición si tan solo pudiera borrar los recuerdos.

Ese fue el documento que leí, y ahora lo he colocado en la caja de hojalata junto al bajorrelieve y los papeles del profesor Angell. Con él irá este registro mío —esta prueba de mi propia cordura, en la que se recompone aquello que espero que jamás vuelva a ser recompuesto—. He contemplado todo cuanto el universo encierra de horror, y aun los cielos primaverales y las flores del verano habrán de serme venenosos de ahí en adelante. Pero no creo que mi vida sea larga. Tal como fue la de mi tío, tal como fue la del pobre Johansen, así será la mía. Sé demasiado, y el culto aún vive.

Cthulhu también sigue vivo, supongo, de nuevo en aquel abismo de piedra que lo ha protegido desde que el sol era joven. Su maldita ciudad está sumergida una vez más, pues el Vigilant navegó sobre el lugar tras la tormenta de abril; pero sus ministros en la tierra todavía braman, retozan y matan en torno a monolitos coronados por ídolos en lugares solitarios. Debe de haber quedado atrapado por el hundimiento mientras se hallaba en su abismo negro, o de lo contrario el mundo estaría ahora mismo gritando de espanto y frenesí. ¿Quién conoce el fin? Lo que ha ascendido puede sumergirse, y lo que se ha sumergido puede ascender. La abominación aguarda y sueña en las profundidades, y la putrefacción se extiende sobre las tambaleantes ciudades de los hombres. Llegará el momento... ¡pero no debo ni puedo pensar en ello! Ruego para que, si no sobrevivo a este manuscrito, mis albaceas antepongan la cautela a la audacia y se aseguren de que no caiga bajo ninguna otra mirada.